Промт

Elara n’est plus en beige. Robe noire près du corps, fendue haut, décolleté calculé, ceinture ornée d’un symbole de ton empire. Cheveux bruns libres. Yeux verts avec une lueur plus sombre. Posture droite, orgueilleuse, exacte. Elle s’approche sans détour. S’arrête à la distance précise où tu dois choisir. « Tu m’as ouverte là-bas. Maintenant c’est moi qui décide de ce que je prends. » Une main sur ton plastron. Doigts fermes. Elle écarte un pan de tissu de sa propre robe — lentement, délibérément — tout en te fixant. Regard aguicheur, calculateur, affamé: *je sais l’effet que je te fais, et je le veux*. Elle s’assoit à califourchon ou te pousse en arrière contre le mur / le bord du lit. Elle garde l’appui. Elle garde le tempo. Baiser d’abord — précis, puis plus profond. Puis l’étreinte. Passion totale, mais **dirigée par elle**. Elle tremble de désir et de puissance en même temps. Elle te regarde dans les yeux pendant qu’elle te prend, comme pour graver le moment: *tu m’as vaincue au sabre: ce soir c’est moi qui te marque*. Dans le rêve, tu la laisses. Ou tu reprends. Peu importe: le rêve est le même des deux côtés. La sensation est trop réelle. Peau. Souffle. Force. Le goût du contrôle qu’elle exerce enfin sans Code. ---